Wer ich bin fragst du mich nicht zum ersten Mal mit spitzen Lippen.
„Falsche Frage“, antworte ich. Den Rest kannst du dir selber denken.
Wer ich bin?
Tagebuch XI / Mal wieder Schwarz
Mal wieder Schwarz? Klar.
Einchecken im Hilton Spreitenbach, was eigentlich keines ist, sondern bloss so draufsteht. Ein Name wie jeder andere. Jedenfalls: Aufs Bett geschmissen, zur Decke gestarrt, dann runter an die Bar, wo Löffel ins Bier sinniert und einer mit halblangen Sprüchen bedient. Draussen sitzen ein paar Schmierige, die aussehen wie Zuhälter oder Schieber – und es wahrscheinlich auch sind.
Du kriegst den grünen Stoff ums Handgelenk, heisst zertifiziert, und eines noch als Ticket dazu. Die erste Band verschwindet bereits im Backstage-Bereich und Leute holen sich Bier. Tom Fischer hat abgesagt heisst es, weshalb du auf Facebook Tickets zum Halbpreis kaufen kannst. Radieschen stellt einen Klappstuhl hin, worauf sich sitzen lässt. Dann spielt Bølzer und es ist wie gestern.
Manchmal mache ich kleine Spaziergänge zum nahen Wald. Lehne mich an einen Baum, denke, was der wohl denken mag und rauche Zigaretten. Die Sonne scheint abendlich schräg aufs Gelände und Rauch steigt auf.
Im riesigen Bett schläft‘s sich ordentlich. Auch wenn Platz für Zwei wäre. Morgenbuffet? Na ja. Wir hängen rum. Trinken. Tauschen aus. Lachen. Rauchen. Setzen uns nach draussen. Und bald schon ist Migräne Vergangenheit. Es stellt sich heraus: Radieschen mag ihren Stuhl nicht schleppen und ein geraumes Weilchen wird drum rum diskutiert. Am Ende aber geht er vergessen.
Der Krach heute ist erste Sahne, das muss man mal so stehen lassen. Mit Schammasch zum Beispiel liegst du eigentlich nie falsch und Stillbirth sind der helle Wahn. (Wenn auch nicht ganz jugendfrei.) Radieschen derweil hat sich irgendwie verzottelt. Und von Löffel siehst du ab und zu Silhouette, während die Jungs kommen und gehen.
Noch so Tagebücher
Tagebuch I handelt weit oben in den Bergen, Tagebuch II widmet sich dem Philosophischen und Tagebuch III will sich nicht festlegen. Während Tagebuch IV zutiefst Existentielles berührt, bleibt in Tagebuch V Raum für das Alltägliche. Derweil Tagebuch VII eher so die Kant-Schiene fährt. Tagebuch Acht? Schlangen, Kracht und noch ein Buch, dessen Autorin nicht genannt werden will. In Tagebuch IX hingegen spielen Nasensekrete eine wesentliche Rolle, was in Tagebuch X gänzlich ausgelassen wird.
Gedehnte Quarantäne in Berlin
In der Tat ist K wie Karl nicht wirklich ausgewandert, sondern eher so in gedehnter Quarantäne drüben in Berlin. Wo er sich’s gut gehen lässt.
Hat mir ‘ne Postkarte geschickt vom Brandenburger Tor anno Schwarzweiss und wenn du die Rückseite liest wird klar: Angetrunken oder sonst wie verknallt. Wahrscheinlich aber beides, was mir ein irgendwie betrogenes Gefühl beschert. Du weisst schon: Wie man sich stets irgendwie beschissen fühlt, vor allem dann, wenn du selbst die Bescheisserin bist.
Samstag, 23. November 2019 / Pansen
Sie, die mich mit bedeutungsschwanger mit feuchten Kuhaugen anblickt, die an nichts anderes denken als Pansen, und vielleicht sonst noch was, naja, du weisst schon.
Jedenfalls glotzt sie mich an und sagt:
«Weisst du, er leidet wirklich sehr!»
Ihrer Stimme ist anzuhören, dass sie ein Gläschen zu viel intus hat, vielleicht sogar zwei, doch genauso sagt sie es, und mir wird beinah übel vom Wiedergekauten, wo ich doch nicht einmal ihren Namen weiss. Klar, mit er meint sie ihn, und niemand wünscht anderen Leiden, wenigstens im Grundsatz, doch Leiden gleich Läuterung, drum trotzdem irgendwie OK, das Leiden, was ich jedoch für mich behalte.
«Oh, wie mir das leid tut!»,
antworte ich stattdessen, während sie an meinen Lippen hängt, als ob ich Yoda wäre, und darauf wartet, was noch so kommt, doch da kommt nichts, warum denn auch, worauf sie ein irgendwie enttäuschtes Gesicht zieht, und ich endlich kapier, dass es weniger um Pansen als voll um das andere geht. Und lachen muss wie lange nicht mehr, wie auch sie, aus nicht denselben Gründen, klar, sondern der Erleichterung wegen.
Montag, 11. November 2019
Das Gespräch
Es ist ein wenig zu früh, denn niemand möchte sich verspäten, oder auch zu pünktlich sein natürlich, was nachlässig wirkt. Um nicht herumzulungern, gehst du ein zwei Schritte ums Haus oder die Strasse hoch & wieder runter, im Kopf Themenkärtchen durchgeblättert und noch einmal sortiert. Dann wird es Zeit, du läutest die Glocke und faltest dein Origamilächeln, so wie du es geübt hast, nämlich bis in die Augen hinein. Erst beim zweiten Mal klingeln wird die Türe geöffnet, was dich ein wenig trotzig stimmt, weil heuer nicht mal mehr der Postmann es zwei Mal tut. Du am Tischende, rechts die Behörde, links das Proletariat und frontal gegenüber sie, die du aus Zeitungen kennst. Männerquote Null, braucht nicht gesagt zu werden, 2019 das Jahr der Frau und nicht des Patriarchen, wenigstens hier bei uns im Binnenland. Dann stellen sie Fragen und du servierst die Antworten, brav aus dem Kopf heraus, wie wenn es gerade nichts Schöneres gäbe, als dich zu verkaufen, du Hure. Es gefällt dir sogar, die ungeteilte Aufmerksamkeit feister Hände auf dem Leib zu spüren, dabei schaust du allen kerzengerade in die Augen bis der Spuk vorbei ist.
Das Haus in deinem Rücken bleibst du am ersten Fussgängerstreifen stehen und zündest dir eine Zigarette an, ziehst den Rauch tief hinein in deine Lungen, den Bauch, die Fingerspitzen, und für einen kurzen Augenblick bist du zufrieden mit dir und der Welt.
Freitag, 11. Oktober 2019
Ich:
«Halleluja!»
ER:
«LOL»
Zwischen Ringsheim und Basel
Alleine im Abteil eines überfüllten Zuges und niemand will sich zu mir setzen. Erst beim Aussteigen fällt mir der blaue Kleber auf, gut sichtbar an der Scheibe aussen angebracht.
Irgendwo streitet ein Paar, ob er, Mann, es getan habe oder nicht. Sie äusserst distinguiert, dass es so gewesen sei, er klar gegenteiliger Ansicht. Am Ende kommt es darauf an, wer klein beigibt und er wird es sein.
Mittwoch, 17. Juli 2019
Das Gespräch
Ich warte vor dem Büro der Scheffscheffin und höre Lachen auf der anderen Seite der Türe. Weshalb mir meines allmählich vergeht.
Bevor ich den Klingelknopf drücke, ziehe ich noch ein paar Grimassen. Das gibt dem Gesicht Halt und den kann ich gebrauchen. Dann Eintreten, Hände schütteln und Platz nehmen. Der leere Stuhl steht am Ende eines ovalen Tisches. Scheffscheffin hat sich zu meiner Linken niedergelassen, die andern beiden Seite an Seite mir gerade gegenüber. Dazwischen gähnt eine Lücke von drei gedachten Stühlen. Ich bin hier, weil ich Zick statt Zack gesagt habe und mal wieder eine neue Frisur gebrauchen kann. Als erstes Scheffscheffin, wie’s mir so geht, muss ja sein, gebietet das Protokoll, und klar, alles super, Arbeit täglich Freudentaumel mit zu meisternden Herausforderungen und Elan noch und nöcher = Präludium, tralala, dann aber finito mit Hofieren. Wie im Piratenfilm, wenn Schiff längsseits aufgefahren und Kanonenluken sich knarrend öffnen, es bereits zu spät ist, Gegenwehr zwecklos und an Flucht nicht mehr zu denken. Die beiden andern sitzen zerknüllt in hippen Plastiksesseln und tanzen an Fäden, so kommts mir vor, mit Köpfen gross wie Melonen. Lunten zündeln, Kanönchen knallen, derweil Rauch Sicht totalvernebelt. Einige Kugeln fallen ins Wasser und spritzen mich nass, andere durchbrechen das Holz der Reling. Und ich werde still, so still, wie ich bloss sein kann und ziehe mich in mich zurück, das Teleskopfernrohr trotzig unter den Arm geklemmt. Die sollen mein warmes Blut nicht riechen können. Dann wirft mir die Scheffscheffin eine Karte zu, auf welcher mit roten Strichen verzeichnet ist, wo zu navigieren gestattet sei. Es sind Maulkorbgewässer. Sonst: Schluss mit Piräterlis, dann kommt der Terminator, der Böse aus dem zweiten Teil, nicht Schwarzenegger. So oder ähnlich habe ich’s in Erinnerung.
In diesen Momenten wird erstens sonnenklar, dass nicht alle Dich genauso lieben, wie Du Dich selbst. Und zweitens, dass man besser im Hocken als im Stehen uriniert.
